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John Maynard
"Wer ist John Maynard?"
"John Maynard
war unser Steuermann,
Aushielt er, bis er das Ufer gewann,
Er hat uns gerettet, er traegt die Kron,
Er starb fuer uns, unsre Liebe sein Lohn.
John Maynard."
Die "Schwalbe" fliegt ueber den Eriesee,
Gischt schaeumt um den Bug wie Flocken von Schnee;
Von Detroit fliegt sie nach Buffalo -
Die Herzen aber sind frei und froh,
Und die Passagiere mit Kindern und Fraun
Im Daemmerlicht schon das Ufer schaun.
Und plaudernd an John Maynard heran
Tritt alles: "Wie weit noch, Steuermann?"
Der schaut nach vorn und schaut in die Rund:
"Noch dreissig Minuten...Halbe Stund."
Alle Herzen sind
froh, alle Herzen sind frei -
Da klingt's aus dem Schiffsraum her wie ein Schrei,
"Feuer!" war es, was da klang,
Ein Qualm aus Kajuet und Luke drang,
Ein Qualm, dann Flammen lichterloh,
Und noch zwanzig Minuten bis Buffalo.
Und die Passagiere,
buntgemengt,
Am Bugspriet stehn sie zusammengedraengt,
Am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht,
Am Steuer aber lagert sich's dicht,
Und ein Jammern wird laut: "Wo sind wir? wo?"
Und noch fuenfzehn Minuten nach Buffalo. –
Der Zugwind
waechst, doch die Qualmwolke steht,
Der Kapitaen nach dem Steuer spaeht,
Er sieht nicht mehr seinen Steuermann,
Aber durchs Sprachrohr fragt er an:
"Noch da, John Maynard?"
"Ja, Herr. Ich bin."
"Auf den Strand! In die Brandung!"
"Ich halte drauf hin."
Und das Schiffsvolk jubelt: "Halt aus! Hallo!"
Und noch zehn Minuten bis Buffalo. –
"Noch da, John
Maynard!" Und die Antwort schallt's
Mit ersterbender Stimme: "Ja, Herr, ich halt's!"
Und in die Brandung, was Klippe, was Stein,
Jagt er die "Schwalbe" mitten hinein.
Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so.
Rettung: der Strand von Buffalo!
Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt.
Gerettet alle. Nur einer fehlt!
Alle Glocken gehn; ihre Toene schwelln
Himmelan aus Kirchen und Kapelln,
Ein Klingen und Laeuten, sonst schweigt die Stadt,
Ein Dienst nur, den sie heute hat:
Zehntausend folgen oder mehr,
Und kein Aug im Zuge, das traenenleer.
Sie lassen den Sarg
in Blumen hinab,
Mit Blumen schliessen sie das Grab,
Und mit goldner Schrift in den Marmorstein
Schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein:
"Hier ruht John Maynard! In Qualm und Brand
Hielt er das Steuer fest in der Hand,
Er hat uns gerettet, er traegt die Kron,
Er starb fuer uns, unsre Liebe sein Lohn.
John Maynard."
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John Maynard!
"Who is John Maynard?"
"John Maynard was our helmsman true.
To solid land he carried us through.
He saved our lives, our noble king.
He died for us; his praise we sing.
John Maynard."
From Detroit
to Buffalo
As mist sprays her bow like flakes of snow
Over Lake Erie the "Swallow" takes flight
And every heart is joyful and light.
In the dusk, the passengers all
Can already make out the dim landfall,
And approaching John Maynard, their hearts free of care,
They ask of their helmsman, "Are we almost there?"
He looks around and toward the shore:
"Still 30 minutes.... a half hour more."
All hearts are happy, all hearts are light -
Then out of the hold comes a cry of fright.
"Fire!" it is, that terrified shout.
From the cabin and hatch black smoke pours out.
Smoke, then fire and flames aglow,
And still 20 minutes to Buffalo.
And the passengers, in a colorful crowd
Stand pressed together on the bow.
Up on the bow there is still air and light
But the smoke at the helm forms a thick, dark night.
"Where are we? Where?" the men must know,
And still 15 minutes to Buffalo.
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The wind grows strong but the smoke cloud
stays.
To the helm the captain turns his gaze.
The helmsman is hidden by the raging fires
But through the bullhorn the captain enquires:
"Still there, John Maynard?"
"Yes, sir. I am."
"Onto the beach! Into the surf!"
"Yes, sir. That's my plan."
And the people cry: "Hold on! Hallo!"
And still 10 minutes to Buffalo.—
"Still there, John Maynard?" And
the answer is clear,
Though with dying voice: "Yes, sir. I'm still here."
And in the surf, rocks, obstacles afloat,
Into their midst he plunges the boat.
To be saved, it's the only way to go.
Salvation: the shores of Buffalo!
The fire is out. The ship's run aground.
All are saved. Only one can't be found.
The bells ring out, their notes all fly
From churches and chapels to heaven on high.
The city is still but for funeral bells.
For one service only the sad sound swells:
In the procession ten thousand go by,
Or maybe more -- and not one dry eye.
With layers of flowers the grave they soften.
Under more flowers they bury the coffin.
With golden script in marble stone
The city has its tribute shown:
"Here lies John Maynard! In smoke and
fire
He held fast to the wheel; he did not tire.
He saved our lives, our noble king.
He died for us; his praise we sing.
John Maynard!"
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